Soledad, maldita compañera,
un espectro que acecha en la sombra,
apropiándose
de la vida entera,
un ladrón de sueños y de toda claridad.
Menoscaba recuerdos,
desbaratando sueños,
ilusiones marchitas,
amores arrebatados.
En sus garras heladas,
la piel se vuelve nívea,
los suspiros se ahogan,
y el alma se estanca.
Marchita la ilusión,
la fe se vuelve escombros,
la esperanza se esfuma,
dejando solo despojos.
Soy como ese árbol herrumbrado
que perdió sus raíces.
Áspera, tenaz, bronca.
¿Por qué?
Porque sufrí
el dolor del látigo
de la palabra,
del silencio,
del desprecio.
¿Con mi alma llena de
amor?
Si, amor por mí.
Echamos al vuelo
el verbo de nuestros deseos.
Como hojas secas
en el ocre otoño
piso las ausencias.
El silencio es cómo un río
fluyendo en el abismo
de esta cierta decadencia
del abandono
de tu risa y tu voz.
Qué voy a hacer con toda
esta nostalgia
que me embarga sin ti.
surge insomne y silencioso,
entre murmullos inaudibles,
deslizándose lentamente,
el gusano verde
con su gran nariz de cristal
y sus laterales bocas
que engullen insaciables
a la gente que deambula
en esta mañana
tenebrosa, cerrada y fría,
desapacible y gris
sombría y con carrasperas.
Los sonidos difusos
se desdibujan con el paisaje.
Se intuye el aroma a churros
y chocolate,
desvaído
entre vapores imprecisos
y luces nostálgicas,
amortiguadas y confusas,
de un semáforo en rojo.
Algunas soledades son miserias
otras soledades son afables,
tienen luz en sus miradas
mientras que aquellas son ciegas
y sordas y audaces,
entran por los poros de la piel
y se hacen grandes,
grandes miserias que arrastramos
en nuestras descomunales mochilas.
Arrastrando cadenas
que no son nuestras,
son de ellas;
aquellas soledades
que son miserias.
Las manos vacías de pasiones
son ausencias de amanecer.
Cúpulas sangrantes de la nada,
orbes desnudos y estériles.
Miserias de hambre,
de poder y orgullo
de riquezas malversadas
en opulencias cenagosas
plagas de esputos
sangrientos de tísicas
ostentaciones.
todos perecemos.
Tú caíste ayer,
tu calavera insepulta
descansa acunada por la tierra.
No te concedieron
-siquiera eso-
elevarte entre volutas
con anhelo de estrellas.
Sangre oscura
de muerte abrupta.
A quienes oprimieron el gatillo,
de un soplo,
los borró la historia.
Vosotros habitaréis
en pámpanos al céfiro
de la inmortalidad.
Quisieron extirparos
y os transmutaron en simientes.
De cada amapola de los
heridos pechos,
nacieron mil robles
que os dan sombra y cobijo
y vuestro lugar en la Historia.
