Mañana amor,
sin ti,
volveré a vivir.
Hoy no puedo,
con tu ausencia,
se llenó de llagas
mi cuerpo.
Me sumergiré
en el piélago del olvido
de esta memoria
y ausencia incierta,
de imprecisa existencia
y ambigua despedida.
Mañana amor,
de nuevo sin ti,
volveré a vivir.
Soy una impostura.
Cuando digo níveo,
dentro de mí
aflora lo sombrío.
En este corazón
que hoy se aflige
sin consternación
y se solaza
cuando estoy deshabitada.
La entelequia pierde los confines,
mi existencia
queda ceñida en la bruma
como un insecto,
apresada
en el ámbar del deseo.
Entre tú y yo
sólo la ausencia,
mis trovas son efímeras
en el universo.
De tu boca
no hay nostalgia.
De tus manos
quedó el olvido.
Que no es para ti
mi poesía
que son para otro
mis versos.
allá
en su ánfora de cristal,
cautiva,
sin poder
esparcir ni una lágrima.
Aislada y sola
aguardando
una lenta expiración.
Principia una nueva
contienda,
los adversarios
son otros,
ajenos a ti y a mí.
Aparento ser parte,
más no soy yo,
estoy distante
extraviada en nuestra
lóbrega querella
de mudez
y ausente piel.
Esa sibilina
que me ahuyenta
el ensueño
dejando sombrías
alucinaciones
de soledad
y desamor.
Somos dos extraños
compartiendo destierro,
en un instante
nos inventamos
besando nuestras bocas
con frenesí.
Nos entregamos,
y reincidimos
en la hora incierta
de la ardiente tarde.
Consumamos el amor
y encubrimos un adiós.
Tú,
en tu mundo
de quimeras,
yo,
en el mío
sórdido
de la evidencia.
atrapado dentro
del ámbar milenario,
incapaz de hallar la salida
ansiando respirar la polución
del mundo exterior.
Huir de amores truncados,
de lesiones que cercenan la piel.
Hallar otros luceros que vean
esa imagen hermosa de mí,
esa que yo no descubro
en el azogue del espejo.
Unos fanales
que perciban belleza
donde observo oscuridad.
sin esperanza ni retorno.
Otra alma que deja un
vacío
en la entelequia del
alma mía.
Otra flor marchita
arrojada al baúl
de esta memoria
desmentida y olvidada.
Otra vez las lágrimas
recorren mi faz
despidiendo la ausencia,
en esta tristeza
cruel de la distancia.
Travesía infinita
que añora las miradas
que ya no volverán
a ver mis ojos.
Languidece la hermana
único testigo de mi
ausencia
y tu ausencia final.
recorro la acuarela
yerma de nuestra lecho.
Donde tus besos
no dejan estelas
sobre mi piel.
Donde tus dedos
no se deslizan
por mi espalda.
En las alas del viento,
que te desvanece
de mi mañana
y me rehúsa
tu ayer.
Quiero invadirte.
Rendir la armadura de tu ropaje
y lamer tu piel,
deslizar mis manos dulcemente
por cimas y quebradas ,
asediar tu boca y comerla con ansia.
Y en el paroxismo de la contienda,
aprehender tu sexo
hasta la más imperiosa capitulación.
Y ahí ofrecerme íntegra
para que cohabites
mis oquedades de pasión
y ser sojuzgada entonces.
Así yaceremos victoriosos
ambos,
los dos vencidos
por los regimientos del deleite.
© Maite
Martín-Camuñas
Mis andalias
iniciaron la senda,
más la traición
no fue mía.
La ira de los sigilos,
el dolor de la ausencia
que se desliza
entre el viento
y la hoja que cae
a la tierra
llenando ese espacio
de soledad y mudez.
Entre un hoy y un mañana
entramos en esa
cárcel de silencio
que saturó
nuestros sueños
dejando a la
vida huérfana
de amor y deseo.
todos perecemos.
Tú caíste ayer,
tu calavera insepulta
descansa acunada por la tierra.
No te concedieron
-siquiera eso-
elevarte entre volutas
con anhelo de estrellas.
Sangre oscura
de muerte abrupta.
A quienes oprimieron el gatillo,
de un soplo,
los borró la historia.
Vosotros habitaréis
en pámpanos al céfiro
de la inmortalidad.
Quisieron extirparos
y os transmutaron en simientes.
De cada amapola de los
heridos pechos,
nacieron mil robles
que os dan sombra y cobijo
y vuestro lugar en la Historia.
Desgasto
las baldosas del piso
en este ir
interminable,
con
deambular apático,
me concede huir
del desarraigo.
Mientras la
mente
vuela libre
a lugares
inaccesibles
donde los sujetos
habitamos
en jaulas
mientras
el resto de
las criaturas
vienen a
mofarse
ya que el
más humilde
y pequeño
de los organismos
cogió el
látigo del domador.
Aislada del
mundo
por la
atronadora música
que brota
incansable
de mis
auriculares.
Entre tanto
mi mente gira
en la
vorágine huracanada
de
recuerdos confusos,
mis alas de
mariposa
quedan
rotas
al pie de
esa montaña lejana
o
sobre ese
mar
tejido de
blanca espuma
y azul
añil.
Te presentí
mujer quebrada.
Mariposa de
noche
con alas fragmentadas,
figura
triste y sumida
en la
recóndita
zozobra de
olvido
que da una
copa de vino.
Perdida
entre la gente
que
transita a su orilla
y la
desdeña.
Con tus
quimeras truncadas
desventurada
mujer rota.
